“Olha, será que ela é moça
Será que ela é triste
Será que é o contrário
Será que é pintura o rosto da atriz
Se ela dança no sétimo céu
Se ela acredita que é outro país
E se ela só decora o seu papel

E se eu pudesse entrar na sua vida”

(Beatriz, de Chico Buarque e Edu Lobo)

Que menina é essa que em seus olhos nada alcanço?

Que moça, que mulher, que rosto atrás da máscara?

Queria seguir seu rastro, entender seus passos, saber o que se passa lá dentro, mas... essa mulher caminha rápido, rápido demais. Quer ser acompanhada? Às vezes, parece querer estar só. Às vezes parece querer que alguém consiga seguir seu ritmo, sempre descompassado, com ares de marcha.

Mas acho que o que ela queria mesmo eram passos de dança. Lentos ou rápidos? Tanto faz! Queria mesmo é liberdade de ir e de vir, de pular e de parar. Seguindo apenas o ritmo de seu coração, respeitando seus disparos e suas pausas.

Mas seu papel parece congelado. Monólogo de uma só frase. A pose que virou estátua. Os braços doem, os ombros doem... Mas o corpo é rígido, é concreto, não se move. Mesmo que lá dentro palpite sangue – sangue que não aceita.

Ah, menina, moça, mulher, queria estar com você. Mas você foge. Nem seu olhar no espelho consigo entender.

Mas insisto. Não desisto de entender seus olhos, de alcançar novas posições, de romper com o concreto mesmo que as rachaduras doam. Porque essa menina, essa moça, essa mulher é tudo que sou, mas tão pouco a conheço.

Ouça, moça: não perderei você de vista, mesmo que se esconda debaixo desse rosto pintado. Te encontro em cada distração, onde o sangue teime em aparecer – nos sentimentos que vibram e ressoam.

Encontro você, nem que seja nesses breves momentos em que afasta a máscara para poder respirar.

***

Retire a máscara por alguns segundos, respire...

E comente!